http://www.bicigarraf.com/blogs/27-de-nuevo-al-camino.html#resumen
A caballo entre un año pleno de salidas y grandes viajes y otro en el que pretendía llevar a cabo grandes proyectos, la vuelta al Camino la realizaba justo en el momento en el que en su momento lo concluí...
pasadas las fiestas de Navidades y Reyes
Un viaje difícil aunque corto en el que pretendía, además, sorprender en la quinta ocasión en la que llegaba a Santiago. Con algo diferente dentro del viaje, algo diferente y alejado del mundo de las bicis:
una historia entre dos personas se sucedía al compás de las etapas
y una pista: 09/11
(2009/2011)
al igual que en el primero de los relatos... 07/08
Recuerdo que hace algo más de dos años, en el verano del 2008, presenté el primero de los viajes que relaté en Internet, fue en este foro (el de btt garraf) mientas viajaba...
La "culpa" de aquello, tal y como explique en su momento la tuvo el Pere...
Muchas cosas han pasado desde entonces... algunas increíbles y maravillosas, la mayoría buenas, algunas malas y las menos muy malas...
Muchos viajes se han sucedido desde entonces con enorme satisfacción y paralelamente aquel foro ha seguido creciendo.
Durante este tiempo he intentado poner en ese proyecto de todos que es ese foro, mi pequeñisimo grano de arena para que eso fuera así...
Al viaje a Finisterre y Muxia, le sucedió la Transpirenaica y a este el viaje por tierras Andaluzas, con otros viajes menores: el de Madrid, el de la Vía Augusta, el del Matarraña y algunas cosas más...
Visto desde el día de hoy, hasta a mi me da un poco de vértigo... solo ha pasado algo más de dos años...
La ambición, la ambición con humildad, ese es un santo y seña que sigo manteniendo al igual que el de ayudar, el de compartir, el de hacer cosas por nada...
Dos años más tarde sigo igual, jugando... en el mundo de la bici, mezclando vivencias, soñando, intentando llegar un poco más allá...
Me inventé una historia en el Matarraña, jugué a dos bandas en el viaje de La Vía Augusta, dibujé una gran comilona en La Transpirenaica, luche contra el tiempo en la Transandalus, me recree en el Camino, sufrí en el viaje hasta Madrid...
La imaginación y las palabras escritas... que maravilla es estar vivos...
Ahora lo intentaré de nuevo, un nuevo viaje, una nueva historia, algo diferente, un nuevo intento de sorprender a quien quiera seguirme...
nos vamos?
En el comedor de casa, la soldada, mi bicicleta está nerviosa, sabe que muy pronto salimos nuevamente en pos de una aventura, de un nuevo reto, el remolque bob está ya junto a ella y la bolsa donde va todo lo que necesitamos se ha desperezado y ha empezado a acoger los primeros "trastos" :
las botas de goretex, el saco de dormir, la sabana bajera...
Lentamente, puesto que soy slow, se irá rellenando hasta completar el bagaje que me acompañará en este mi nuevo viaje, un nuevo Camino... hasta Santiago
Nos vamos?
La pasión, la pasión de viajar, en invierno, en bicicleta, con la bicicleta...
La pasión, queriéndose escapar entre las costuras...
La pasión es viajar.
"...Me inventé una historia en el Matarraña, jugué a dos bandas en el viaje de La Vía Augusta, dibujé una gran comilona en La Transpirenaica, luche contra el tiempo en la Transandalus, me recree en el Camino, sufrí en el viaje hasta Madrid..."
Si, me invente una historia conocida y usada por otros para describir un rio, el Matarraña, una historia de sabores de agua, de peces que explicaban historias, de rios que crecian y morian en otros rios , de cómo pasamos por la adolescencia, la plenitud de la vida y de que al final llega el final, final dulce de la vida... eso es, eso fue el relato...
En la Via Augusta, jugué con el pasado y el presente, explique dos historias al mismo tiempo de forma que solo al final se entendió una de ellas, la del pasado, fue una necesidad personal de explicar mientras pedaleaba acompañado una parte de la vida...
La comilona de los pirineos fue una celebración, un homenaje al club Oxigen, de gente tan especial que solo asomándonos diariamente a su foro podemos ver y disfrutar... en cualquier momento, en cualquier lugar, siempre eres bienvenido a compartir rutas, conversaciones, almuerzos, risas... alegría... una gozada de Club, una gozada de personas...
La Trasandalus ha sido la ruta más larga, en la que me faltaron dias, que concluí con el tiempo en el límite, al final del viaje deje de disfrutar para querer solo llegar... y es que tenía que viajar, en coche, cumplir un compromiso... un poco más y me pilla el toro... pero... ya en calma, pude disfrutar de todo lo que me aportó el viaje, de sus fotos de los mil y un momentos difíciles, complicados... un viaje enorme, largo, emocionante... no se si podré viajar durante tanto tiempo seguido en el futuro o hacer tantos Km. seguidos...
El Camino hasta Finisterre y Muxía fue la prueba, el primer viaje relatado en directo, el más complicado, buscando lugares desde donde conectarme, buscando ordenadores que a veces iban a monedas, en pueblos y locales, muchos de ellos bares, donde ni podía tener la tranquilidad para concentrarme y poder explicar lo vivido... y disfrutar desde Atapuerca de la compañía de un amigo ahora un tanto perdido en su vida...
Y el de Madrid... frío? No, es poco decir frío, con dos dígitos bajo cero, en algunas de sus mañanas, allá en tierras de Teruel y Guadalajara, más que un viaje, era una ilusión, un auténtico reto dificilísimo por las condiciones climáticas... pero Madrid, siempre Madrid... allí habían amigos que sufrían conmigo a los que no podía defraudar, sufrieron tanto como algunos de los que me seguían... pero el destino, en aquel momento, hace un año, era aquel...
Y ahora?
Como hacer para sorprender, para no solo explicar un duro viaje, en unas condiciones climatológicas difíciles?
Tal vez, pueda explicar algo que no esperáis, algo que habita en mi mente, en mi imaginación, en la necesidad de relatar algo distinto, de hacerlo difícil a los que les gusta leer "historias", "cuentos", "aventuras" o simplemente cosas diferentes a:
... Subo, me canso, lo paso muy mal, bajo, me voy a dormir y mañana más ...
(que aburrido, no?)
La imaginación, las ideas llevadas al teclado, el hacer cosas diferentes en nuestro único mundo sobre dos ruedas...
Eso es lo que ahora busco, eso es lo que intentaré... la idea está cocinada, la idea ya es una realidad en mi mente... se lo que voy a hacer, se lo que voy a explicar...
Solo espero no aburrir puesto que en esta ocasión será muy arriesgado...
La pasión a punto de estallar
Como os decía en los escritos anteriores, muchas cosas han pasado en estos dos largos años, algunas maravillosas, otras fueron fantásticas y tan solo algunas se convirtieron tan solo en dolorosas y alguna fue terrible...
Al igual que en los libros el tiempo, en este viaje que ahora comienza, transcurrirá de forma vertiginosa y se situará en un pasado mas cercano al presente que, por efecto de las pedaladas, comenzará mañana a intentar alcanzar el futuro...
En esa manera de entender el tiempo, jugare con la actualidad y con el pasado en el mismo plano, pero separadamente para que dos historias, una, la del viaje y otra, la imaginada puedan llegar a entenderse...
Hoy es el día del traslado al origen de mi quinto Camino, poco debo de decir de los anteriores, el primero no lo conoceréis puesto que al igual que el segundo no son exclusivos de mi vida, el tercero ya lo conocéis al igual que el cuarto que fue publicado en Internet en el verano del 2008 inaugurando los viajes relatados mientras se realizaban...
Ahora, el quinto en el tramo que me permiten las fechas de las que dispongo...
En este viaje relataré una historia imaginada, una historia pensada...
Tiene esa historia dos protagonistas que solo existen en la imaginación...
Comparten un pasado, comparten un presente y comparten un futuro, su futuro.
Se trata de una historia de amor...
Una historia de amor es algo muy arriesgado de explicar, no os parece?
¿Cabe, en un foro de ciclismo, un canto a la imaginación, el desnudo del sentimiento más puro, el relato de una parte del alma?
Imaginar, jugar, hacer cosas difíciles, estar vivos...
Pedaleamos?
Estais dispuestos a leer lentamente? Es que, sabeis? soy slow.
La pasión es viajar...
Tras la llegada y dejar el coche (que como se puede ver era de Europcar) con el que me trasladé fui al albergue del Peregrino e hice estas fotos
y en el servidor de Picasa
como parece ser que esos servidores dejaran de funcionar...
se pueden ver aquí:
https://photos.app.goo.gl/nz2EaZHbm9PwLto57
A pesar de dar todas las claves, hubo quien siguiendo el relato se perdió
Burgos nunca me ha acogido, cuando no ha sido la lluvia ha sido el frío y cuando no era ninguno de los dos,
Burgos estaba cerrado... ayer, tras dejar el coche, empezó a llover y lo pensé, Burgos no quiere que le vea, así que fui a instalarme en el albergue, después fui a encontrarme con una ciudad fría y distante en la que el viento se combinaba con la lluvia.
Mientras caminaba por unas calles de piedra, duras, en las que sus gentes con cierta prisa, parecían buscar su destino, recordaba lo que me encontré hace años en la estepa burgalesa...
Caminos desiertos, nieblas perennes, árboles rendidos y a penas visibles con un fondo gris blanquecino que apenas se asomaba en las mañanas...
El río Arlanzón, al que visitaré cuando el estío comienze a ser presente, me ha saludado con alegría y yo, pobre mortal peregrino, he agradecido el que me permitiera, lentamente llevar a cabo esa transformación que no es otra cosa que dejar de lado aquello que me sobra, de ese mundo del que huimos y al que indefectiblemente debemos de regresar y que llamamos "normal" .
Ya en el día de hoy, la salida ha sido de noche, el viento soplaba con fuerza y con fuerza he alcanzado Tardajos que es el primero de los pueblos semidesérticos que, más allá de la autopista, aparece en mi camino, Rabe de las Calzadas, tras el río Urbel, ya no es un pueblo, es un fantasma de casas cerradas que me retrotraen a la realidad que me aguardaba más adelante y que no es otra que Hornillos del Camino al que se llega tras el paso por otro desierto en el que no hay más que campos envueltos en una naturaleza fría y dura como es la que existe en estos pagos.
El río Ruyales apenas se ve... tras el, Hornillos me recuerda la evidencia de lo conocido, aquí viven en invierno menos de veinte personas, esa y no otra es la realidad de alguna de las poblaciones que están en el Camino:
sin el, ya no existirían...
La nueva subida desde Hornillos te eleva a los novecientos metros y en invierno, en un invierno especialmente duro, eso significa sufrir y pagar, el barro ha hecho acto de presencia y me ha obligado a ir desmontando, empujar, limpiar para volver a repetir una y otra vez ese ritual hasta que la ruta, mientras me seguía obsequiando con un viento inclemente, se ha apiadado de mi.
Pero... que sino he venido a buscar?
Hontanas es sin duda, un pueblo de gratos recuerdos, pero el día era aún largo y no quería, sin más pasar de largo... allí he desayunado...
San Anton, con la leyenda de los Antonianos que alcanzaron justa fama antes de ser perseguidos, es el preludio de la llegada al primero de los grandes pueblos: Castrojeriz.
Pueblo bonito y poblado, allí he parado para prepararme para uno de los recuerdos imborrables de la ruta:
el alto de mosterales.
En lo alto, el viento soplaba sin misericordia, la vista no hace sino afirmar ese sentimiento de fragilidad que tiene el peregrino ante una naturaleza implacable...
En Puente Fitero, la orden de San Giacomo suele dar café y reposo a quien allí se acerque, pero ya lo se, este Camino, en invierno tiene un nombre: cerrado, todo está cerrado y hay que seguir adelante...
Hoy el Pisuerga era un río en el que el agua se fajaba con la tierra que no lo podía contener al igual que les pasa a otros cauces, no hay duda, es un año de lluvias...
Itero de la Vega ya en Palencia, esa provincia que muchos no saben ni tan solo situar en el mapa, ha sido el primer pueblo de una provincia apenas conocida y que como otra que tenemos en mente podría tener su propio eslogan: Existe...
Boadilla del Camino podría ser mi reposo, allí muy tarde he comido, pero el primero de los retos que marcan mi Camino era llegar a Fromista
Tras el desierto helado, tras el paso por pueblos desérticos que dan la impresión de estar abandonados surge el agua, una etapa en la que el agua por la tarde acaricia...
Los árboles parecen mecerse a pasos acompasados con el movimiento del agua, un ballet que acrecentado por la soledad transmitía una sensación bella y diferente...
La ruta acompaña por un tramo al canal de castilla el cual es el paso necesario para la primera de las poblaciones en las que pretendía dormir una vez iniciado mi Camino: Fromista... pero es una lástima que ninguno de sus tres albergues estuviera abierto, así, no he tenido "más remedio" que acercarme a Poblacion de Campos donde no había Internet... así que escribo esto y lo guardo en el miniportatil para subirlo cuando ello sea posible
Cosas del Camino:
La señora, en Tardajos, me lo ha dicho: aún no ha llegado el pan, cuando llegue a Hornillos, allí ya habra llegado... efectivamente, tras comprobar que la fuente de Rabe la han modernizado con unos caños de acero inoxidable, llegas a Hornillos y me he cruzado con el panadero, lastima que el bar Manolo, de dulces recuerdos, el único que hay, estaba cerrado... En Hontanas, tras desayunar he preguntado por un escultor de madera, que tenía algo así como un museo, el alcalde que hizo las calles, que trajo el agua al pueblo... falleció el año 2009...
Etapa dura por el viento sur que permite que no bajen demasiado las temperaturas pero que trae ráfagas no solo de aire sino también de agua
La historia
Era el primero de los mundos una continua explosión un deshacer lo andado y acordado, un imposible saber que pasará mañana, solo amordazado por la cautela, la espera, el devenir de los acontecimientos duros y difíciles algunos ni tan siquiera supuestos o imaginados.
Era el segundo de los mundos un mundo de indecisiones en el que la necesidad podía con toda la cordura, todo lo racional, todo lo justo en la realización de las personas en una vida cada vez más injusta en la que los deseos eran tan solo deseos y la realidad chocaba con la realidad del cada día, con la realidad más próxima y evidente en la que el futuro solo era solo es una palabra...
En esta historia, en este cuento, en este nuevo regalo os hablaré de ese primer mundo, el segundo aún debe esperar...
Os hablaré de una historia imaginada, de dos personas creadas... de una vida que merece la pena ser vivida, de un precio que sin lugar a dudas es justo pagar. Que cualquiera de nosotros debería estar dispuesto a pagar.
Estas son las fotos
y en el servidor de Picasa
o aquí puesto que parece que esos servodres dejaran de funcionar:
https://photos.app.goo.gl/dN8wFaU7of6WVWTr5
Sales y no hay duda, en la noche no ha llovido o si lo ha hecho, todo esta mojado, no he sido consciente de ello pero la mañana, no dejaba margen, saliendo cuesta abajo si no lo habías hecho, hay que hacerlo: ponerte el traje de agua...
Ha sido una oportunidad de estrenar un pantalón que compré ex profeso para una quedada de amigos en Jaen...
Villalcázar de Sirga, es la típica población en la que su nombre y apellido indica una parte fundamental de su historia y es que la sirga no es otra cosa que el arrastre de las embarcaciones por la fuerza animal de mulas y otras bestias arrastradas por el agua, junto a ella, los caminos de sirga daban servicio a tan, ahora, extraño medio de transporte a una velocidad imposible.
El Camino reúne en su vertiente religiosa, la historia de los Templarios, leyendas, de una organización que tenía por objetivo el defender al peregrino frente a sus adversidades transformadas en los hombres, de esa época nos han llegado las crónicas que hoy tienen continuidad en la península, una continuidad un tanto apagada y diversificada... con un nuevo centro en Madrid...
En Villalcazar, ese alcazar no es sino la catedral templaria del Camino, que al igual que la Iglesia de San Pedro tiene reminiscencias de fortaleza, es, no podía ser de otra forma, un conjunto de cuerpos añadidos unos a otros que se autodefienden entre ellos... el temor, la soledad frente a los peligros de otros tiempos hizo que todo eso fuera así...
El paso del románico a el gótico nos dan pistas sobre como debió de construirse esa construcción un tanto extraña y fascinante...
Tal vez esa manera de entender la misión en la vida es lo que hizo que eso fuera así en otros tiempos en los que lo que venía por delante era extremadamente duro y no tanto por lo dificultoso del Camino como por lo vulnerable del peregrino ante una soledad que, aplastante, estaba potenciada por la inexistencia de nada en ningún lugar durante muchos Km. que se hacían, os lo imaginais?: eternos
Carrión de los Condes rompe con esa inmersión en la soledad en la que solo la lluvia, que no cesa ni por un segundo, parece acompañarte. El Marques de Santillana, nacido en esta población que toma su nombre del río junto al que se sitúa, es el personaje mas relevante y que obviamente te hace pensar en la contradicción que representa el apellido de "los condes" con el titulo del marques...
Esta población llegó a tener mas de diez hospitales, lo que da fe de lo apuntado anteriormente, lo duro dentro de lo duro, así como que en realidad estamos ante una nueva preparación de lo que venía por delante...
Si la dureza de la soledad en la que nada hay, era en otros tiempos brutal, ello no era sino la preparación de una etapa en la que la llegada a Calzadilla de la Cueza era y es hoy en día algo absolutamente diferente a ese festival de pueblos unos tras otros en los que el Camino, a veces, puede parecer ser una fiesta...
Nada hay entre Carrión y Calzadilla, son más de 17 Km. de soledad y dureza, en los que el frío acrecentado por un ligero viento suave en dirección contraria te hace pensar sobre lo que haces, sobre lo que intentas hacer... una parte dura que te hace olvidar lo bueno de esos meses en los que la queja no puede ser otra que el sol inclemente que aquí parece no existir puesto que nada calienta
La Comarca de Campos remite a las construcciones sencillas y humildes, aún se siguen viendo construcciones de adobe y barro, construcciones que hacen pensar en otros tiempos, en lo duro que debía de ser el supervivir en este territorio en el que nada parece haber pasado desde tiempos muy lejanos, pero junto a lo humilde, lo sencillo, lo humano, en esta tierra de fuertes contrastes también hay el arte del ladrillo que emerge de la imaginación de los hombres en el arte mudéjar
Y así, Sahagún, que deriva de San Facundo, parece arrancarte de un mundo duro y primitivo y acercarte a la realidad de cada día del peregrinaje en el que lo duro y bello se conjuga con lo calido y sentido, allí, me lo he planteado por un segundo... seguir o parar...
Es esta villa una de las poblaciones que reconoce su historia... fundada por los romanos tiene en cuenta mucho de su historía reciente en la figura de Alfonso VI al que homenajeó en el 2009 y a la orden del Cluny, una variante de la orden Benedictina.
He preferido avanzar y situarme lejos de la civilización con tal de acelerar mi inmersión en este duro Camino, así que, he avanzado hasta Bercianos del Real Camino, un pueblo con un nombre un tanto pomposo pero cierto...
Su albergue, como no, cerrado y un poco más allá mi destino, el pequeño pueblo de El Burgo Ranero donde un hospitalero, de Barcelona, de Sants, nacido en Navarra atiende al peregrino, somos dos y la verdad, no me extraña...
Los peregrinos
Si en Burgos dormimos cinco peregrinos, al día siguiente me encontré con tres en el camino, uno caminando y dos en el bar donde desayune en Hontanas...
Ayer dormí con cuatro más en Población de Campos y en el camino he encontrado cinco en total, todos caminantes...
Respecto a las nacionalidades, no sorprende que sean surcoreanos... todo y más en el Camino tiene su expliación, en este caso con nombre de mujer... una autora realizó el Camino en estas fechas y escribió lo que fue un best-seller en su pais allá por el 2007 y desde entonces... por aquí vienen.
La historia
Donde empezó ese mundo?
Quizá fue cuando en un intercambio de mensajes uno de ellos enseñó una parte de su vida, tal vez fue cuando surgió la necesidad de huir de una realidad que en aquellos momentos se odiaba y quemaba mucho más que el fuego...
Que más da... contra todo, contra cualquier cosa que lo impidiera, así surgió, por la simple voluntad de hierro de coincidir, tan solo de pretender coincidir y huir de una realidad que quemaba mucho más que cualquier fuego.
O tal vez fue más tarde cuando el miedo al abismo pudo momentáneamente con todo, por ello quizá, tras romper la amistad cimentada, lo vivido, la realidad palpable pudo con todo, quizá fue ello lo que impulsó a un viajero, que como ahora iba viajando, a viajar como ahora en un crudo invierno...
Y viajó, en busca nuevamente de un imposible, sin ninguna pretensión que revivir lo vivido, esa profunda amistad que latía muy lejos...
estas son las fotos de un dia duro
y en el servidor de Picasa
o aquí puesto que parece ser que esos servidores dejaran de funcionar
https://photos.app.goo.gl/3GX5asgPhS3UrXJj6
El Burgo, con menos de doscientos habitantes es nuevamente una población que parece sostenerse en el Camino, su soporte es un conjunto de casas recias, sus habitantes se guardan como pueden del frío invierno, un invierno que hasta ahora no se ha mostrado duro en la ya meseta leonesa en la que los novecientos metros se han ido acercando paulatinamente al relojito de la bicicleta...
La etapa se ha convertido en dos etapas similares espaciadas en el tiempo. En sus extremos se ha precipitado la soledad y entre esos dos intervalos de tiempo: Leon,
Nada hay que pueda acompañarte salvo tu esfuerzo, tu respirar y los ruidos, que como gemidos de frío, resuenan en mi equipo arañado por las gotas de agua que siguen cayendo, quemado por un viento que seguía, a ratos, queriéndose cobrar su tributo...
La llegada a Mansilla de las Mulas, de origen romano, junto a una carretera nacional es una alegría que dura poco... una alegría que rompe la monotonía de tan poco que ver en esta etapa plomiza, cerrada y húmeda. El paso ha sido, por otro lado, efímero puesto que así como empiezas a ver el pueblo, rápidamente, este, queda tras de ti...
Y tras de ti aparece indefectiblemente aquello que crees ver delante de ti, nuevamente una llanura impertérrita que nada dice, nada mueve, nada susurra... salvo el ruido de algún coche que en la lejanía parece rugir a gran velocidad...
La monotonía se rompe nuevamente en Puente Villarente que parece estar de espaldas al Camino...
Y así, lentamente, aburridamente, sumido en mis pensamientos un tanto grises, duros, negros en momentos, desesperados en otros, me he acercado a la penúltima gran ciudad de este, mi Camino: León.
El río Torio, a la entrada de la ciudad confluye con un río que recuerdo muy bien: el Bermesga. El río y su central de producción eléctrica, situada en el cauce, parecían esperarme, he sentido sus ganas, su ternura, que abrazaban un pasado de pasos al compás del giro de unas ruedas que no solo fueron camino hacia el oeste, también lo fue hacia el norte y mucho más allá donde el duro mar Cantábrico ruge en su encuentro con la tierra...
A esa altura que tanto gusta al peregrino y que se sitúa siempre por encima de los 800m de altura una ciudad recia con pasado de capital de reino, con una de las catedrales, ahora en obras, más espectaculares que existen en este país reclamaba su lugar más allá del alto donde se emplaza, es León una maravillosa ciudad con pasado, con presente, con futuro... es, lo se, una de esas ciudades que me recuerda de alguna manera a la vieja Venecia, pero sin agua, con calles retorcidas allá en el barrio húmedo y no solo por sus recorridos sino también en sus recovecos y cambios de nivel, ese barrio requiere algo que hacer en este nuestro mundo como es el recorrerlo con calma, sin gente, sin ruido, buscando su alma un tanto fajada en mil batallas. Este nuestro mundo es un tanto desaprensivo que parece buscar en tan bonito lugar aquello que no debiera de existir y que es a la postre lo que lo sostiene... ese comercio infernal de bebidas y comidas a pie de calle, esas tiendas de cualquier cosa en cualquier parte, que despobla y mancilla esos espacios que debieran de ser puros, cuidados y serenos en los que el agua no corre, el agua pasea, no cae, produce música, no moja, solo acaricia...
El agua que caía sobre la ciudad que en su momento fue capital del Reino de Asturias me ha echado y así me he ido con un punto de melancolía, nostalgia y desasosiego, volviendo la vista atrás y recordando otros cascos viejos, similares y nunca iguales... León... la gran León, que maravilla...
En su despedida acude un edificio increíble y magnifico: el conjunto arquitectónico de San Marcos, allí, frente a esa maravilla constructiva, no he podido dejar de recordar un capítulo del pasado: a un señor que se nos acercó y con el don de la palabra empezó a recitar versos...
Nosotros que estábamos en otro lugar, en otro mundo, al principio no estuvimos atentos hasta que al poco, como el que descubre algo único e imperecedero disfrutamos del saber sencillo y natural de la sabiduría popular encarnada en aquel hombre... que podría ser el padre de cualquiera de nosotros, le bautizamos como el poeta...
Lo se, sabía que eso vivido tenía un precio y es que la salida de león, no es la de Burgos y nada tiene que ver con la de Logroño o la de Pamplona, la salida de León es un pecado que no debiera de existir, es, posiblemente la más fea de cualquiera de las ciudades y poblaciones del Camino, y hoy, un día duro, estaba acrecentada por la agresión climatológica y por ello la he vivido con más dureza...
Con cuidado de no perderme tras la Virgen del Camino y las autopistas que no puedes evitar, he sabido coger el desvío a Villar de Mazarife población en la que he pasado, del aburrimiento y la desazón al disfrute y el grato recuerdo...
Pero a pesar de todo, largo era el día cuando he ido a comer sin éxito al Meson de Rosy la cual me lo ha dicho francamente: en invierno si no se encarga la comida, es que se echa a perder...
Con mucha paciencia y sin desgastar más de lo debido han pasado los pueblos y los kilómetros y pasando por el puente medieval mas largo del camino, el extendido sobre el río Orbigo, se llega tras quince Km. más a Astorga que allí en lo alto espera su momento de enseñarte nuevamente algo diferente... las tierras de León aquí te preparan para ser conocidas de otra forma y es que en León al igual que en Cataluña el arquitecto de fama mundial Antonio Gaudí tiene esparcidas algunas obras gracias a la mujer de un prohombre de la historia hispánica: el Marques de Santillana. En Astorga, el palacio del obispado es una visita prácticamente obligada y más que recomendada a quien quiera comprobar como era la sensibilidad de ese insigne genio catalán.
Los Hospitaleros
Quien puede ser Hospitalero? Tu mismo.
Para ello solo se necesita la voluntad de quererlo ser...
Carmen tiene un hostal rural junto al albergue y se encarga de el, tal vez es lo que le aportan los peregrinos, según sus palabras, o tal vez es la necesidad de ayudar tras la perdida de un familiar muy próximo...
Santiago, en cambio, vino desde Barcelona solo para atender un albergue por la comida y poco más, el ha realizado el Camino en innumerables ocasiones y tal vez se siente en deuda con lo que ello representa y le ha aportado
La historia
Y así lo hizo, de hecho, no era posible, ni tan siquiera se planteó, el miedo a quemar etapas. A las propias situaciones se antepuso como razón última, como razón primera la de intentarlo y la realidad se anteponía a lo que se rechazaba, así era, así fue... simplemente las cartas parecían marcadas, estaban marcadas por esos amigos que parecían a veces serlo y a veces no serlo.
La pregunta estaba en el aire a ritmo de cada pedalada: El viajero, que debía de esperar, que debía de hacer?
Así que durante el viaje fue reflexionando sobre una idea:
que se debe de sentir cuando quien aprecias, admiras y sientes como algo que es en cierta medida es algo tuyo en la distancia sufre y se desespera, que cuando antepones una cuadricula te susurra, olvídate de todo, es el momento de vivir...
El, pobre mediocre, lo lanzo todo, no quiso ver nada, solo la luz, esa luz que alumbra un camino incierto en un mundo oscuro que se llenaba por momentos de ilusión, la luz que le aleja de la realidad de su vida gris y mediocre, que señala un lugar en el que la palabra no, no existe, en el que se vive con la mayor intensidad de lo que existe, de lo que aparece, se trataba de vivir del momento, de vivir el momento y todo ello sin apenas herida o haciendo algo de lo que pudieran arrepentirse...
No pudieron, no quisieron o tal vez si...
Hay torres de cristal que miran, desafiantes, el horizonte, en las que se reflejan nubes, nubarrones, tormentas y rayos que caen con dureza y sin esquinas cuando se relata una confesión siempre parcial, porque el mundo, demasiado duro para ser cierto puede aplastar a quien ose ni tan solo acercarse a su realidad, un mundo mediocre y falso... que obliga, para sobrevivir a el, a no mirarlo demasiado de frente, a no pensar en el, a no tenerlo presente en la medida que es presente...
las fotos de un día lluvioso
y en el servidor de Picasa
o aquí puesto que parece ser que esos servidores dejaran de funcionar.
https://photos.app.goo.gl/KLv1o6WsbYjhLt2h6
Ayer, divague por esa población que quiere ser ciudad, que tiene la condición de serlo, pero no por el número de habitantes que le permitieran serlo, en Astorga, la lluvia sigue cayendo, el cielo no tiene suficiente con anegar los campos, no tiene suficiente con desbordar los rios, no tiene..., simplemente no tiene suficiente con nada
Así, tras recibir una llamada de una persona un tanto especial, Candido se llama, fui a recorrer las calles mojadas y ver los edificios que parecían vacíos e imagino las vidas escondidas tras balconeras, puertas y ventanas...
Esta mañana, quería visitar, voy con adelanto y es lo que he hecho. A veces, los deseos se convierten en fracasos...
Pregunto por la sinagoga... no existe..., voy a la farmacia más antigua de Europa (eso me dijo Candido, yo creía que era la de Llivia) cerrada, voy al cruce de la Via de la Plata con el Camino... el que era el Km. cero en sus días y es un tanto decepcionante... así, un tanto decepcionado avanzo por mi Camino, los puestos del mercadillo han ocupado las dos plazas y decido marchar.
No me extenderé sobre ese increíble edificio en el que no es casual que esté semienterrado, como no lo es ese juego de vistas de dentro hacia fuera de arriba hacia abajo, esa representación prácticamente teatral en la recepción de los visitantes que antaño acudieron a el y esa evidencia que todos deberíamos intuir cuando se visita su última planta: que no fue acabado por el genio catalan... y es que hasta las once por desgracia está cerrado...
Astorga es un cruce de Caminos, de origen romano, se enclava como capital de la maragatería en un lugar muy especial, siendo sus recursos mineros los precursores de una zona desconocida y bellísima: Las medulas, todo ello abomina de una catedral enorme que queda escondida tras tanta decoración barroca que aturde y hace evitar la mirada...
De Astorga se sale bajando, para preparar al caminante, al peregrino, a aquel que inmerso en su afán de avanzar hacia el oeste se le aparezca el horizonte muy difícil en un intento de enseñarle lo que le viene por delante que no es otra cosa que una de las grandes subidas del Camino... los pueblos a partir de Asturica Augusta están siendo invadidos por las tiendas de recuerdos que a modo de souvenirs se venden en sus cuidadas casas labriegas, donde el cocido está dejando paso a otros gustos, a otros sabores...
El cocido maragato es uno de esos patrimonios intangibles de la humanidad, imbricado en nuestra cultura, que como en tantos otros lugares en los que se hacen cosas similares, se debería de preservar...
Murias de Rechivaldo parecía desierta en esta mañana, en esos momentos un tanto avanzada, pero no ha sido objeto de mi atención puesto que buscaba desesperadamente otro pueblo conocido que hoy me ha defraudado un tanto... Castrillo de los Polvazares.. de allí me he ido con un regusto amargo por la invasión de lo moderno sobre lo autentico...
Una naturaleza inmensa, solo cortada por esos demonios que giran sin remisión, que afean el paisaje apenas visibles a retazos y de cuya instalación nos arrepentiremos no sabemos cuanto... se abría a mi paso... y delante la subida que lentamente no solo ha ganado los 900m, sino los 1150m en Rabanal del Camino, allí, se inicia verdaderamente una de las subidas más conocidas y deseadas; la de la cruz de hierro, Rabanal con menos de 50 habitantes, dispone de cuatro albergues... y es que hasta hace bien poco era casi parada obligatoria para el peregrino...
Los tiempos cambian y el nuevo albergue de Foncebadon, aminora esa carga y es que el peregrino nada tenía donde alojarse si acometía la subida que no fuera campo ya que la bajada a Molinaseca estaba a una distancia considerable, tras esta última población, la Cruz a 1490 m de altitud te aguarda...
Existe la creencia de que pudo ser erigida sobre su palo con el fin de señalar el Camino a los peregrinos cuando las frecuentes nevadas ocultaban a la vista el Camino, la tradición de depositar piedras en su base se cree de origen celta. A estos montículos se les llamaba Montes de Mercurio en honor del dios Mercurio. Esta costumbre se cristianizó tras colocar el abad Gaucelmo, (abad de la alberguería de Foncebadón y de la de Manjarín), a principios del siglo XI, la cruz original, hoy depositada en el Museo de los Caminos de Astorga y potenciada por la costumbre de dejar allí piedras por parte de los ganaderos gallegos que iban a trabajar a tierras castellanas.
Mis piedras, las del corazón, las del alma, las de la mente, no podría arrastrarlas y depositarlas allí ni aunque pasara mil veces por ese lugar, por ello, en esta ocasión, solo he dejado algo traído de Cataluña que el viento borrará tras desgastar y destruir su esencia, un trozo de tela que significó mucho...
Una mañana dura, con un viento que hacía moverme a lo ancho de la carretera cuando venía de costado y fajarme con seriedad, retorcerme sobre la bici cuando venía de frente y todo ello acompañado con una lluvia fría que me ha hecho reforzarme aún más allá en la cruz a la espera de lo que venía por delante: la bajada
La bajada, afectado por lo vivido la he realizado no con cuidado, sino con sumo cuidado, las vistas sobre esa última parte de este gran trozo de tierra que es el Bierzo y con el de la provincia de Leon ya en las cercanías de Galicia es estremecedora... conforme iba bajando la lluvía y el viento se han ido aminorando y dejaban paso a vistas de cielos impetuosos nieblas que con fuerza se acercaban a la tierra como queriendo golpearla... y al fin, al fondo, a lo lejos el Bierzo.
Molinaseca aún no defrauda, conserva mucho de lo que pervive en su historia, es, se trata, de una población 800m más abajo que parece vivir otro mundo, otra historia... a orillas del río Meruelo como no, desbordado de su cauce normal.
Ponferrada es una ciudad, dormí en Burgos y desde entonces no he dado con mis huesos en una ciudad, hoy debía de ser la excepción... y es que se que en Ponferrada encontraré algo que necesito para seguir adelante... y vivir...
La Climatología
Podriamos hacer una estadística... veamos:
Primer dia: viento con lluvia
Segundo dia: lluvia con viento
Tercer dia: Niebla, lluvia y viento
Cuarto dia: Niebla, lluvia y viento
Pero...
Donde está el frio?
Pedalear a dos grados positivos no es frio para estas alturas y época del año...
La historia
Un nuevo paso atrás, una pequeña nueva decepción un apagar la ilusión por la conciencia de la realidad, eso es lo que tuvieron en un nuevo encuentro, pero la lucha no tenia fin, solo hoy en día parece tenerlo, nadie estaba dispuesto a permitir que aquella media verdad, aquella media mentira fuera el fin...
Nuevamente, en marcha, buscando más allá, los astros se alinearon nuevamente, alguien correría al norte, alguien volaría al este para, allí donde el río de ríos manda callar, allí donde el llano parece un desierto, allí donde la tierra sufríó en el pasado la caída de la destrucción del hombre, poder vivir un nuevo episodio... el tobogán de las subidas y bajadas continuaba su trabajo, aún sin herida, aún sin necesidad de dar marcha atrás, sin nada sobre lo que arrepentirse...
Un nuevo encuentro en el que el miedo, la mirada profunda, las confesiones tardías caían como el agua que pasea descalza sobre las calles mojadas en aquellos días en los que no dejaba de llover.
Allí lo dejaron puesto que así lo acordaron: cerrar y olvidar...
las fotos
y en el servidor de Picasa
o aquí puesto que parece ser que esos servidores dejaran de funcionar
https://photos.app.goo.gl/9QBKoRBFiu36CDav6
El llano cabalga por dominios estrechos, las capitales de comarca, unidas por el Camino, tienen su descanso en una población emblemática en la que se lucha por todo lo bueno de esta zona un tanto desgajada del resto de la provincia, el descanso tiene nombre propio, se llama Cacabelos
Pero antes, como pasar por el mejor castillo templario de España a los pies del río Sil y no decir nada sobre el?, como no señalar las doce torres, que representan las constelaciones que lo defienden? O sus más de 8000m2 de castillo, imposible no fijarse en el puente que, sobre el foso, une la población con el castillo...
Villafranca del Bierzo atesora casonas que hay quien, en un exceso de optimismo, compara con las que podemos encontrar en Florencia, allí hay que degustar, sino lo hemos hecho ya, de ese zumo de uva Mencia de fama aún un tanto desconocida pero magnífica.
Y tras la ciudad fundada por los francos, como tantas otras que atesoran el nombre de Vilafranca, comienza, empieza otra de las etapas totémicas que todos los que hemos realizado el Camino, recordamos y que he saboreado con especial disfrute en el dia de hoy, la subida a O' Cebreiro...
Pereje te sonríe cuando a tu paso no paras creyendo que de esa forma, tomas impulso...
En Trabadelo crees que eso para ti no es nada... bueno, eso es lo que llegan a pensar los que hacen este trayecto por primera vez, los demás sabemos que esa fiesta, ese baño para los sentidos aún no ha comenzado...
Concentrado en hacerlo lo mejor posible, en no desdeñar nada, en no perderme nada, no me ha importado que algunos lugareños me hayan pasado en ese tramo... es más, cuando en A Portela el perfil empieza a levantarse, no he tenido duda alguna en acercarme un poco más allá y parar un poco más adelante, en las Herrerías, una vez vislumbradas Ambasmentas, Vega de Valcarcel y Ruitelan para afrontar con el debido respeto la subida, la verdadera subida, para los que vamos con ruedas en el Camino.
Tras mis pasos, he tomado nuevamente el cruce que te enfrenta a las primeras rampas, que no hay duda, recuerdan a otros trayectos, pero el paisaje... el paisaje no recuerda a nada que no esté aquí...
En esos momentos una imagen conocida pero no vista en este duro dia, asomaba a mi mente, la de un paisaje en el lado izquierdo que está muy alto, lentamente remontas por la derecha hasta que te sitúas sobre el que has ido viendo por el lado izquierdo, es en esos momentos, cuando estás más alto que ese paisaje cuando puedes empezar a pensarlo: me queda poco...
La dureza de esos siete Km. evoca los pasos difíciles, las dudas eternas, las estrellas lejanas a las que pareces acercarte a cada paso, a cada pedalada, un desnivel de 600m aguarda a quien quiera encontrar algo difícil en un año difícil, en unas condiciones difíciles en las que ni respirar es fácil, en las que todo es bello, incólume, virgen y eterno... nada hay en la senda del peregrino que no sea su esfuerzo y su voluntad, nada existe en la voluntad que te pueda apartar de ese camino que ante ti sigue desafiándote, solo el silencio parece romper algo que de no hacerlo, no puedes hacer entender
O' Cebreiro se ha presentado como un premio pero no como un destino. La niebla, omnipresente desde casi el inicio de la subida me lo iba susurrando. En el día de hoy... lo he pensado, hubiera sido el lugar ideal, pero el temor a lo vivido en otro año, me lo ha impedido, debía de continuar y no arriesgar el no poder continuar...
La niebla no me ha permitido ver ese conjunto de pallozas que he fotografiado casi sin luz
Este poblado celta, que es la puerta a Galicia, siempre Galicia, representa el comienzo del fin, el frío más allá de O' Cebreiro se ha revelado aún mas patente, la montaña te hace subir por el sotavento y te obliga a esforzarte, pero en el barlovento, en bajada te despierta esa sensación de cruda realidad invernal que vives y sufres...
El alto de San Roque recuerda a los que inician aquí su Camino que no todo es bajada, el alto de O Poio (1335m) es el punto más alto de esta parte del camino que te resguarda nuevamente del aire algo gélido que durante unos Km. te hace arrepentirte de la decisión de continuar... pero más allá otra gran bajada, similar a la de la Cruz pero no tan peligrosa te deposita como la hoja que cae del árbol en el destino de hoy, en el que una franca sonrisa ha emergido a mi cara: lo más difícil está hecho, ahora solo tendré que sufrir lo más duro del Camino, Galicia, pero llegaré... ya lo creo que llegaré...
Santiago me espera
Los Caminos
Cuantos Caminos a Santiago existen?
Todos conocen el Aragones y el Navarro que una vez unidos se conoce como el Camino Frances... Todos conocen o han oido hablar de la Via de la Plata con sus variantes en cuanto a su comienzo e incluso el Camino del Norte
Pero son esos los únicos Caminos a Santiago?
No, como mínimo hay unos cuantos Caminos más, el Camino Catalan igualmente con sus variantes, el Camino del Ebro, el Camino Primitivo son bastantes conocidos...
Existe el Camino Portugues, el Camino de Levante, el Camino Ingles...
Pero al final, que importa que la peninsula esté cosida por diferentes Caminos
Solo hay un Camino, solo existe un destino
El Camino es el tuyo y el destino tiene apellido Compostelano y su nombre es Santiago.
La historia
Tenia una red con la que pescar agua, pero el agua se colaba entre sus cuerdas desgastadas, así parecía nuevamente la situación, perdieron el contacto y dieron por acabado lo que no parecía poder funcionar, pero la amistad, intacta, les llevo a seguir entendiéndose, en poder encontrar la sonrisa en los textos pasados, en las fotos y recuerdos vividos. En un mar sin complejos, en unas fotos que parecían y debían de preservarse de todo, que conformaban los buenos días de la pantalla que todos miramos
Todo ello hacía un trabajo...
Solo se trataba de una visita, de un pasar unos días en un lugar, donde uno de ellos vivía, mientras, en otro lugar, se producía el milagro natural del encuentro entre otras personas que no eran ellas...
Fue suficiente un acercamiento, en una tarde en la que la brisa, melosa, soplaba lentamente y acariciaba los cuerpos, en un chiringuito, que se emplaza algo más bajo que el paseo marítimo de una población turística, uno le dijo al otro mas allá de la despedida de aquel día: esperaba una despedida mas cercana..
Solo una frase, esa frase, ponía nuevamente en marcha un mundo fascinante, conocido, al que nadie con dos dedos de razón en su frente podía negarse...
Estaban allí nuevamente juntos y volvieron a revivir.
las fotos de un dia frío
y en el servidor de Picasa
o aquí puesto que parece ser que esos servidores dejaran de funcionar.
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Tres castillos podría ser el origen del nombre del pueblo del que he marchado sin saber bien, por donde ir, pero como en tantas ocasiones otros pueden ser los orígenes de esa población con un nombre poco gallego, que llama la atención a los que no entendemos o hablamos ese idioma.
Existen a partir de este punto dos rutas posibles, la que va por San Xil que no conozco y la que va por Samos que conozco y recuerdo, finalmente, dado que empiezan a emerger las ansias aún cosidas a mi mente que se traducen en el querer llegar a mi destino final, me he dejado llevar y debe de ser por eso por lo que he escogido la segunda de las rutas...
Rodeando el Carballido que apenas se veía en esta algo fría y húmeda mañana, he iniciado junto al río Sarria, la lenta y bonita subida en un entorno solo rajado por el paso de camiones por una carretera que no se merece tal desprecio...
Samos, es parada obligada. El centro religioso de Galicia, el más importante, vio aumentada esa grandeza por el padre Feijoo. Se visita, aunque nunca lo había podido hacer, al igual que Burgos nunca se había dejado, en Samos, cuando no han sido las obras, estaba cerrado y cuando no, como en un viaje lejano, no pude porque iba acompañado por alguien que no entendía nuestro idioma... el caso es que, por fin, podréis ver, en las fotos, aquello de lo que he disfrutado y congraciado, el interior de un edificio recio, enorme y magnífico.
La sucesión de un entorno que se prodiga en Galicia, esto es, la sensación de no estar solo en un entorno de soledad, no por conocida, me ha hecho reflexionar sobre como es la vida de la gente del medio rural en un entorno tan bello como hostil...
La bajada a Sarria es, ha representado una conquista, ayer acababa con una sonrisa, hoy quien me haya visto, no sabrá que pensar, el disfrute, la proximidad del objetivo, me ha hecho realizar un ritual que quien sabe quien soy, me conoce y está pendiente de mi, recuerda...
Estiro el brazo tan lejos como puedo de mi cuerpo, tenso la mano, muy extendida y dirigiéndola al horizonte que se sitúa frente a mi, cierro con fuerza esa mano que pretende simplemente hacer mío, en esos momentos mi destino... Santiago.
Pero aún falta mucho... o no?
El ansia de mi destino a ratos atizaba mis piernas en una tarde donde la noche parecía no querer llegar, el pedaleador luchaba a la salida de Sarria contra el perfil con tal de asemejar las vueltas de las ruedas de la bicicleta a grandes zancadas de gigantes inexistentes... con tal de alcanzar un nuevo hito: el Km. 100, cuando cruzas ese feo y mal decorado por la voluntad del hombre, ya lo puedes pensar, ya puedes creer que a partir del día de mañana Santiago está a tu alcance...
La llegada, en bajada hasta un río magnifico -el Miño- y la subida a Porto Marin, el nuevo Porto Marin puesto que el original se encuentra allá, entre las aguas es una reconfortante sensación que al igual que la llegada a Sarria se ha de saborear, cuando se llega a tan bonita ciudad te das cuenta que empieza a ser hora de dejar de lado esas ansias y enfrentarte a lo "bueno" del día: una subida de doce Km. que no te deja indiferente
Vendas de Naron no es un puerto, pero a mi me lo ha parecido y si se llamara puerto de Veras de Naron, lo entendería perfectamente...
Cuando, por fin, he coronado la Sierra de Ligonde he mirado el reloj y el cuenta Km. para convenir que era hora de dejarlo por el día de hoy en un albergue a pie del Camino aquí estoy solo y eso, en Galicia, es casi un lujo asiático.
El precio, no tengo Internet.
Los paisanos...
Tras comprobar por enésima vez que no es posible ir por el Camino en este año lluvioso por las tierras Galaicas, y perderme intentando encontrar la carretera más allá del Km. 100...
Me encuentro con un paisano...
-Buenas tardes, perdone, este camino lleva a la carretera que se ve allá abajo?
-Es usted peregrino, verdad?
-Si, es que el camino está destrozado por el agua y no se puede pasar
-No me extraña, es que los peregrinos deberían denunciar eso...
-Denunciar?
-Si, a ese alocado que echa toda el agua al camino...
-Nosotros?, pero denunciar a quien? Yo solo quiero pasar, seguir avanzando, sino puedo por camino, pues voy por carretera...
-Es que ustedes son los primeros interesados, sino lo denuncian a la autoridad nada se arreglará, cada año se gastan un montón de dinero en ese tramo y cada año pasa lo mismo, no se puede pasar.
-Bueno, yo tengo que llegar a Santiago y para eso solo necesito ayuda para llegar a la carretera...
-Siga recto, pase la aldea y verá un asfalto más liso y una carretera más ancha, llegará a la carretera, sino llevara el remolque le llevaba...
-No gracias, no se preocupe, muchas gracias, adiós buenas tardes...
Unos veinticinco Km. dan para pensar...
Esa circunstancia me ha hecho recordar lo básico:
El turista exige, el peregrino agradece...
Lo primero que debe de agradecer es que exista un camino...
Las dificultades son solo eso, dificultades, circunstancias en el camino que solo se han de salvar como cualquier otra cosa... como cualquier circunstancia de la vida.
La historia
Esperó a los pies de la parada de aquel autobús que la traía a su mundo, recordó cuando hacía meses le dijo, sentados en una terraza, que creía que podría ser aquello que deseara ser en su vida...
Bajando del autobús, de un salto, dejando el trolley tirado en la acera, se incrustó nuevamente en su corazón, el viento creó en esos momentos torbellinos de humo invisible que se alzaban más allá de ese cielo que veían...
La estancia se prolongó más allá de lo hablado, más allá de lo pactado puesto que ya eran uno...
El torbellino de sensaciones, alcanzó todo lo imaginable, ella entendió por fin el significado de esa palabra que tanto nos cuesta pronunciar, que todos deseamos y mueve el mundo y nada más parecía poder suceder
Uno dibujó, en una servilleta de papel lo único que parecía poder faltar para hacer realidad un sueño imposible y el otro dibujó en el suelo una línea de ternura y declaración de lo bello más allá de los sentidos
No solo recuperaron el pasado, no solo sellaron el futuro, con unas monedas, que cayeron en un pozo sin tan siquiera rozar la reja que lo cubría, al tiempo que formularon un deseo que no necesitaron verbalizar puesto que la mirada clavada en el otro era, fue, mucho más que suficiente...
En el tronco de aquella construcción abatida por las tempestades del mar que les acompañaba, por las tormentas que son solo imaginables en las noches oscuras más terribles, por el viento atronador del otoño inmisericorde, escribieron los nombres, todos los nombres de su futuro...
estas son las fotos
y en el servidor de Picasa
Ligonde, una minúscula aldea que pertenece a un municipio con otro nombre me ha despedido en la mañana que busca por primera vez en mi ruta un sol sin atisbo de nubes en su primera hora.
La ruta Calixtina, empezaba en Palas de Rei en su última etapa, los peregrinos, presos e inquietos por la proximidad de su destino: Santiago, empezaban a sufrir una transformación traducida en angustia...
El río Pambre me ha mirado pero no ha reparado en mi, más de mil años hacen que lo suyo, el mirar a los peregrinos sea algo habitual en el devenir de su curso, yo, solo era una gota de agua de su cauce camino del mar...
Melide requería una parada aunque solo fuera para cumplir con el rito del pulpo "a feira". Si os acercarais al antiguo Ezequiel vereis unas antiguas fotografías de cómo comenzó un negocio que no era otra cosa que un carrito... Que lejos quedaron esos tiempos en los que la fama mandó callar a lo que deberíamos encontrar aquí... por segunda vez no he ido a tan ilustrado establecimiento... lo he cambiado por otro: A Garnacha.
Es Arzúa un feo pueblo que no tiene, para mi, otro interés que el obligado paso que conduce a mi objetivo, a mi destino, al final de este mi viaje. La proximidad de la gran ciudad, el desarrollo urbanístico de los pueblos se apodera de los pueblos y se hace patente al llegar a Pedrouzo, este, es otro pueblo que cada vez es menos pueblo para convertirse en lugares de residencia desde donde se desplazan sus habitantes al lugar donde trabajan, allá al otro lado de la colina donde me dirigía ha sido cuando la mañana se convertía en esplendorosa...
Santa Irene... poco más que un lugar, una autovía un vago y maravilloso recuerdo en un albergue donde todo parecía moverse, donde todo hacía ruido, donde ni tan siquiera te podías poner de pie...
Y a partir de allí...
Santiago...
La piedra de Santiago, parece que la vas a tocar tras cada curva que se te va a presentar en esa maravilla única llamada Santiago, en cada subida, en cada bajada, la lentitud del tiempo, del paso de los Km. el deseo inalcanzable por llegar... eso es lo que sentía yo, pobre peregrino que oteaba conociendo esas aceras, esas construcciones, algunas conocidas en el recuerdo, esos cementerios en los que a fuerza de verlos en este mi Camino, me hace desear entrar y recogerme, estirarme donde nada pudiera ser profanado... una sensación muy extraña, muy difícil de explicar que solo tiene sentido si lo has hecho, si lo haces, si lo estás haciendo : El Camino...
Conozco muy bien esa atracción que produce Santiago, ese imposible abstraerte cuando desde el monte do Gozo ves o lo más normal no ves la catedral... sabes que está ahí, en esos momentos, que importasi se ve o no, esa cuesta abajo que muchos ni recuerdan, que te planta en unas escaleras que muchos ni saben que han bajado o visto, para, tras una rotonda comenzar la lenta aproximación...
Yo, mortal indefenso, a cada pedalada me iba haciendo pequeño y no he llegado...
Santiago se merece mucho más, en el albergue San Lázaro, como desde hace años, en la entrada de la ciudad, he dado con mis huesos, para prepararme, para ser digno de ir, de llegar, de saborear lentamente, de no molestar...
Mañana, la entrada a Santiago.
Los albergues
Públicos y privados...
Parroquiales, pertenecientes a ordenes eclesiásticas o religiosas, municipales, de las Comunidades autónomas...
Simples Hoteles u Hostales, pensiones que tienen un apartado para alojar al peregrino...
Los albergues son la fotocopia del peregrino, los hay de todos los tipos, de todas las formas, de todas las comodidades, de todos los orígenes...
Nada tiene que ver ese hotel de cuatro estrellas que es el cubo, el albergue de la ciudad de Burgos, con el de El Burgo Ranero que se asemeja a un pajar reconvertido o el de Ligonde que no era otra cosa que las escuelas del pueblo reconvertidas...
Se trata de ofrecer, de ayudar, de facilitar... o eso me parece a mi que debiera ser y servir un albergue...
Desde hace pocos años la Xunta cobra una cantidad... este año son 4€, muy pocos son los que solo te piden un donativo o la voluntad...
Mal final parece que tendrá esa practica de implantar un precio... el peregrino dejará, probablemente, de entender lo sencillo, lo que esté mal cuidado, que la calefacción se ponga a funcionar solo unas pocas horas al día, que en los lavabos no haya agua caliente, que no haya un lugar caliente donde lavar, tender y secar su ropa si tiene la sensación de que paga...
Y es que si tienes la sensación de pagar, el peregrino pedirá un servicio a cambio y creerme, los albergues ni están, ni pueden contraprestar el servicio que el peregrino, si tiene la sensación de pagar, necesita.
La historia
Un día en el que parecía que nada podía pasar, algo sucedió, poco tuvo que escuchar para ver que algo había cambiado algo había sucedido, mientras pasaba lo que conocía y se negaba a comprender...
Al otro, no le era posible hablar, no le era posible explicar... aunque, conociéndolo, mejor así, puesto que si lo pudiera hacer, si lo hiciera, probablemente no lo sabría explicar...
Un velo negro se fue apoderando de aquella tarde, el día se fue derrumbando por el horizonte circular de la bóveda celeste, una lluvia fina, que no mojaba empezaba a caer en un día con una luz imposible en el que ni una nube existía en un cielo claro e impenitente de un verano cruel.
Y el tiempo comenzó a pasar pesadamente, cada segundo parecía infinito mientras alguien esperaba...
La vuelta en silencio se hizo eterna, aquella carretera de múltiples ilusiones, salpicada de miradores al infinito se transformo en oscura y opaca mientras el silencio, indigno, lo copaba todo, incluso aquellos pequeños movimientos imperceptibles o el simple respirar...
Hubo quien se despidió con rabia, con fuerza, castigando al otro, huyendo, dejando lo que creía que merecía el otro, un libro, un escrito, una figura que representaba todo y un recuerdo que en otro momento hubiera despertado la sonrisa...
Duras palabras, enfrentando la mentira desconocida pero intuida que hacía que fuese percibida como una realidad única y aplastante y así, tras despedirse de todo lo que le rodeaba, de todo lo que existía, menos del otro, marcho a lomos del mismo autobús que la trajo...
Algo sucedió cuando ese engendro de la técnica empezó a andar:
Alguien vio a alguien, alguien tuvo en esa visión una luz, solo uno de ellos pudo ver esa mínima luz.
las fotos del último día
y en el servidor de Picasa
y comenzaba una lenta y un tanto emotiva despedida...
El día ha comenzado con un sol espectacular que a la tarde se ha perdido tras las nubes de Santiago para pasar a llover en Santiago...
La música de Santiago, a poco que quieras, la escuchas...
La música de Santiago la produce el agua que proveniente de un cielo gris, diferente al gris del cielo que deja caer sobre la ciudad millones de gotas diferentes a las gotas de lluvia de cualquier ciudad puesto que Santiago de Compostela es una ciudad santa de la cristiandad, donde solo llegan los peregrinos según el autor de la Divina Comedia, puesto que a Roma y a Jerusalén los que llegan se les llaman romeros...
El agua que golpea a esa piedra, que se deshace en láminas de agua forma millones de nuevas pequeñas gotas que vuelven a repicar en otras piedras que solo aquí parecen existir y finalmente una vez en contacto con el suelo, buscan el Camino y su destino, como lo busca el peregrino... solo unas pocas caen sobre esa catedral encumbrada de torres desafiantes que en las tardes del estío parecen arder con el final diario del sol...
Eso es Santiago de Compostela...
Iba lentamente, caminado sin la bici, por la Rua de San Pedro, pisando esas piedras, las piedras que hoy, que siempre, marcan el principio del fin...
Miles de años, millones de personas han visto pasar esas piedras, de miles de condiciones y países diversos...
La subida por la zona comercial en la que hay oficinas, edificios del conocimiento y del saber, han visto pasar este año que ha finalizado más de 300.000 almas y hoy ha visto la mía...
Más allá, tras una ligera bajada... se atisba, junto a la Iglesia de San Pedro, la entrada triunfal que solo aguarda, si tienes a bien, a tu espíritu...
¿Quién eres tu? Uno más
¿Qué buscas? Ahora no lo se
Por tanto, dime, ¿Qué tiene de especial tu llegada?
----(Silencio)
La humildad al cruzar esa Avenida que separa un mundo, el nuestro de otro mundo, imbricado en lo atávico, se muestra en toda su grandeza...
Con humildad, arrastrando los pies, a cinco cm. del suelo vuelves nuevamente a subir...
Y comienza el ritual
Miles de años, millones de personas han visto pasar esas fachadas transformadas por nuestra sociedad...
Y poco a poco te vas acercando, ves esas galerías despobladas que te reciben impertérritas y desde su silencio te invitan a seguir, a apartarte de los ruidos que como tentaciones pretenden evitar que llegues a tu destino, al fin del viaje.
La Porta do Camiño, parece cerrarse tras de ti, no hay vuelta atrás, la Rua de Casas Reais es una inhóspita calle que parece rechazar a quien no tenga altivo y puro el espíritu, tal vez, por ello, será difícil ver la iglesia de las Animas que queda tras de ti, a la derecha, como evitando que mires de frente esa representación de fuego eterno que quema a los impuros...
La Plaza del Campo y el Pan, nunca debió de haber cambiado de nombre, mucho campo llevan visto los peregrinos, mucho pan debieron de aceptar, en otros tiempos, como dadiva a aquellos, verdaderos caminantes de un mundo sin adelantos, sin medicinas, sin apenas con que resguardarse de las alimañas, de los hombres y del clima...
La Plaza, ahora llamada de Cervantes, es inconfundible puesto que una fuente ornamental hace los coros al agua con su música independiente y siempre monótona y sobre ella la estatua de tan digno escritor.
Tras la plaza, la bajada nuevamente a un arco que se aprecia al fondo, del que salen notas musicales, provocadas por los instrumentos del hombre, inventados por el hombre y que acompaña y ensalza el paso por unas escaleras que muchos ni ven, ni sienten, ni entienden, puesto que más allá, al pasar ese túnel, junto al otro extremo del arco, una plaza muy grande aguarda al que allí llega.
No sabes si es que te has perdido, parece que no has reparado en los edificios, de increíble belleza, junto a los que has pasado, solo buscas con tus ojos mientras te acercas al centro de la plaza del Obradoiro esa fachada que marca tu destino: La Catedral, que queda a tu izquierda, que se erigió sobre otra iglesia ahora destinada a otros menesteres y que marca el final... que marca un nuevo principio.
Hay quien cree imposible que sea verdad el llegar y no es difícil ver los sentimientos y las emociones de los demás mientras que los tuyos se mezclan en una explosión tan humana como real.
Y después...
La vuelta nuevamente a una realidad conocida, lentamente, sin más que hacer que cumplir los ritos, sin más que esperar que dejar pasar el tiempo y entender que queda volver, para volver a empezar.
Un nuevo camino, siempre el mismo camino, el de la vida que acabará cuando nada haya que hacer en esta vida puesto que nada podrás hacer cuando ello suceda.
La soldada
La soldada no lo ha entendido, desde que somos un equipo se lo expliqué, se lo había explicado, pero ella quiere seguir ocupando cada vez más mi corazón, tiene el convencimiento de que es menos que mi bici anterior, la que no tenía nombre, y no puedo evitar que no entienda que no hay o existe otra bici en mi vida
La lealtad hacia la soldada no tiene fisuras, pero...
Esta mañana, aún de noche, me ha visto moverme, empezar a caminar, se ha desperezado, se ha preparado como cada día, sin mostrar ni tan solo la mínima duda...
Dura, como debe de ser y es mi compañera, no ha entendido que siguiera atada cuando he salido por la puerta del albergue sin la ropa de ciclista...
Me lo ha preguntado, casi gritándome: me dejas aquí?
Todas las explicaciones han sido inútiles, es lo normal en un equipo, nadie acepta de buen grado esa situación... El remolque, más acostumbrado y optimista que mi compañera se ha quedado consolándola e intentado hacerle comprender que tal y como ha sucedido, a pesar de la lluvia, volvería a por ellos y realizaría nuevamente el ritual. Aquel que mi bici anterior había realizado en las ocasiones anteriores...
A pesar de ello, solo se ha mostrado un tanto alegre cuando, junto a la Catedral he comenzado a extender el bagaje del viaje junto a ella y he realizado las fotos de rigor en un día que comenzando soleado ha acabado con el tiempo de Santiago, con la lluvia de Santiago, sin la cual, Santiago no sería Santiago...
La historia
Por fin quien pudo, lo hizo: el hablar, recordando otros lugares, otros tiempos, otras personas, al fin, lo hizo, pudo hablar, hablar por un escrito, siempre por escrito... contando, explicando la verdad que creía que el otro quería conocer, ese escrito no dejaba margen a la duda:
Quédate en paz. Soy una enorme mentira y poco más.
A un fin indigno sucedió el tiempo y nadie parecía estar conforme, hubo quien no esperaba nada, hubo quien no quería dejar de explicar, ya fuera por eso, ya fuera porque sucedió algo insólito e inusual, aunque de lo más natural en la vida de los hombres, el caso fue que hubo quién quiso explicar lo inexplicable allá donde aquellas torres de cristal seguían mirando el infinito, esos atardeceres de luz pura del mes de Febrero en los que el aire parece poderse cortar y que se suceden en esa gran ciudad.
Esperaba en la terraza de un bar conocido y la vio sin mirar, lo supo, sabía como daba cada uno de los pasos acariciando la acera, golpeándola con sus tacones como si quisiera romperla, no necesitó escucharlos puesto que nuevamente, tras un nuevo salto en el que su sonrisa acabó con el día y la noche, se incrustó una vez más en su corazón.
El lo supo, sin necesidad de hablarlo... tenía una misión y sentados uno junto al otro, mientas el tiempo parecía no pasar, como si lo que sucediera a partir de entonces en el mundo no existiera para ellos, el, fue desgranando una a una las pepitas de esa granada que había traído con el.
Palabras duras, historias que hacían daño, verdades que no querían ser escuchadas...
Todo dio igual puesto que el lo supo, el lo sabía, a pesar de ello, en esos momentos la generosidad infinita no necesitó nada para abrirse paso, nuevamente en sus vidas.
las fotos
y en el servidor de Picasa
Nada espera al viajero salvo el final del viaje, y tras el final solo espera al viajero la soledad, la soledad que dará paso a un regusto amargo que le hará acercarse a un estado cercano a la nostalgia por lo vivido.
Que más da?
Solo existe un principio y un final en cada viaje, solo existe un principio en la vida, solo existe un final en esta nuestra vida
Solo existe un principio y un final en un río.
Solo existe un principio a una historia contada, solo existe un final a esa historia irreal o no.
No se si volveré a Santiago, este, mi quinto Camino, será o no el último, quería y no pude repetir las etapas y las fechas de otro Camino que realicé hace tres años.
El viaje en invierno te acerca más a la dureza de lo que debería ser el Camino en otros tiempos y tal vez por ello no he querido dejar de hacerlo.
Me quedo con todo lo bueno, rechazo lo poco malo de estos días.
Quisiera, mientras preparo la despedida recordar una frase que lo resume todo.
.....Quien camina explica y quien no camina escucha...
En este viaje, me he atrevido a hacer algo mucho más difícil que en otros: narrar una historia de amor en la que entre otras cosas podemos llegar a preguntarnos cuestiones que son perfectamente aplicables a los viajes en bicicleta:
Hasta que punto puedes luchar por una idea, luchar por lo que te interesa,
Que estás dispuesto a dar, que por que?
Estas seguro de saber hasta donde puedes llegar?
Como llevar a cabo algo imposible, creer en ello, poner en juego no solo tu vida, cerrar los ojos, olvidarte de todo, apostar hasta que la realidad te atropella y pagar el pecio de perderlo todo...
Siempre que explico historias tengo la sensación de que posiblemente no se terminan de entender en toda su amplitud, cuando eso me sucede a continuación me respondo... normal, tal vez, es normal que no solo vayan dirigidas a quienes las leen, también son un recordatorio del pasado que de no ser escrito, con el paso del tiempo, se deformaría en la memoria, se convertirá, inevitablemente, en algo diferente para concluir que lo que explico, también me lo explico a mi...
Menos mal, que esta es solo una historia, una historia de amor vivida en mi imaginación que acompaña a un viaje... o es al revés... tal vez es un viaje que acompaña a una historia de amor imaginada
Dejémoslo ahí, tan solo os diré una última cosa.
Ha sido un placer compartir nuevamente un viaje.
Mañana, la despedida al viaje y a la historia.
La historia
El no tuvo más que echar mano de la otra granada que acompañaba a la primera,, aquella pieza de fruta con algunos de sus granos un tanto podridos que tenía guardada y de la que no quería ni explicar su existencia, tuvo que hacerlo cuando entendió que, en realidad no parecía haber ido tan solo a explicar o a explicarse...
Desentrañados los misterios, ella comprendió, y el también debió de comprender a pesar de escuchar en su interior como resonaban aún unos gritos silenciosos que solo ellos podían oír y que ninguno pudo hacer realidad mientras un coche lentamente, se iba alejando...
Dejaron pues, de lado todo lo maravilloso y único de lo vivido y dirigieron su mirada a otros horizontes, el dijo cientos cuando quiso decir decenas, ella escuchó miles cuando el solo quiso decir una...
La realidad no se mide por cantidad sino por el hecho, eso y no otra cosa fue lo importante en aquella tarde en la que el mundo a sus espaldas se iba fragmentando al explotar y convirtiéndose en átomos de imposible nueva unión...
Tal vez no comprendió aún que, a quien no olvida, no podrá ser feliz jamás y que en su futuro solo existe la soledad, una soledad buscada o calculada.
Por el camino, poco importó la salud del otro o el estado de aquel, una barrera de silencio se levantó infranqueable, solo rota en un momento, en un único momento, cuando la respuesta ya no existió. No existió respuesta, y el silencio, dueño y señor, se extendió ante sus vidas, mientras esa barrera exista, no se podrán amar nunca más, no se podrán hacer daño nunca más.
Es la historia de un viaje, comenzó en el 2009 y acabó en el 2011.
La Catedral de Santiago se erige como una mole sobre una mole. Una construcción que resplandece en las tardes del invierno tardío y parece arder en las tardes de los últimos días de la primavera y durante las tardes del estío.
No existe secreto a tal misterio, solo el Constructor y el Arquitecto, perfectos desconocidos, de la primera de las iglesias, determinó que eso fuera así y es así dado que la orientación de la fachada principal es clara: Oeste... como la mayoría de las iglesias y como no, de las que se emplazan en el Camino.
Es en el Oeste donde, en un tiempo muy lejano, se acababa el mundo conocido, por el Oeste se pone el Sol, allí, en el Oeste parece comenzar la oscuridad que te atrapa sin darte cuenta aunque en realidad, la oscuridad se abalanza sobre nuestro mundo por el Este...
.....La oscuridad te llega por el lugar más imprevisto...
Busqué en un lluvioso invierno el claro crepuscular reflejado en la nieve, sin miedo al frío, a la lluvia, al viento, al granizo, al hielo o la niebla, hice rodar mis cubiertas por un firme que no siempre se dejaba, para alcanzar un nuevo objetivo, un nuevo reto, una nueva ilusión avanzando hacia el Oeste desde un Este sesgado en una ciudad de ilustre apellido, el apellido de la que era mi mujer en la vida.
Todo eso y mucho más alcancé en una nueva mañana soleada que se tornó lluviosa allá donde el crepitar de las gotas de lluvia producía el mismo efecto que las lágrimas que se pierden en el fin de la cara antes de, temblado tan solo un instante, caer más abajo hacia un destino desconocido que comienza tan solo cuando llegan al suelo.
....Nada sucede que nos sea del todo desconocido...
En eso pensaba mientras la fiesta que es la misa de peregrinos finalizaba una vez más para mí, cuando alguien pronunció nuevamente la frase conocida con la que se cierran para cientos de miles de peregrinos, sus Caminos a Santiago:
... Un peregrino de Barcelona, desde Burgos....
Ese eco que se produce en el interior de esa fría y vacía, en esos momentos, construcción, que solo está repleta de luz por el paso de los miles de peregrinos, se transformó en un escalofrío que recorrió por un instante mi medula espinal...
Esos momentos, inacabables y simples, te pueden provocar el llegar a imaginar como puedes ser visto desde lo alto de esas torres que sobre ti están observándote para comprender lo ínfimos que podemos ser en esta nuestra vida...
Ha sido un inmenso orgullo volver a compartir un nuevo viaje, que aceptéis esa "invasión" en el foro que me he atrevido a llevar a cabo y que hayáis sido capaces de intervenir y mostrar respeto, demostrando nuevamente que lo que llamo un viaje emocional produce su objetivo, provoca emociones en quienes leen aquello que intento transmitir puesto que...
Sabéis?
Emocionarse es cada vez más complicado en este nuestro complicado mundo lleno de temores, de complejidades absurdas, de barreras a la vida simple y sencilla.
Gracias a todos, de corazón!
La Pasión, cogida fuertemente, queriéndose escapar entre las costuras.
La Pasión es... viajar.
La historia
Y como se acaba la historia?
La historia, las historias en realidad nunca tienen fin...
Tal vez el amor solo requiere unas frases para ser comprendido aunque lo mejor, no os quepa duda, es que no lo sea...
Esas frases estan en este video...
http://www.youtube.com/watch?v=aKj_kx9c6f4
(Besos, Pasión Vega, imágenes de besos de películas de culto)
Sufría una lenta transformación de la que en aquellos momentos no era consciente: pasaba de lo que llamé el viaje emocional al viaje emocionante y de este al viaje pensado, reflexionado, imaginado.
Dejarme que no relate o incorpore algunos de los comentarios que en aquel hilo se vertieron, este viaje fue demasiado personal para "adornarlo" con aquellos comentarios.